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夕阳下，普尔曼静静的站在山丘上，盔甲上仍可看到干涸的血迹，一支大剑插在身旁，剑身不少地方磕出了缺口，剑柄处缠绕的布条磨损的厉害，上面不少已经染成了暗红色。

临近落日的旷野上，散落的兵器，断裂的枪杆、燃烧的旗帜、扭曲的尸体，形成了一幅凄凉的绘卷。

绑着白色头巾的起义军们，在战场上挨个搜寻着，如果发现有活着的人，便赶紧用担架抬起，向后方的医疗点送去，无论他是自己的战友还是曾经的敌人，每一个生命都是宝贵的。

“普尔曼大哥，我们赢了吗？”一个躺在担架里的少年虚弱的询问着，他上半身绑满了绷带，一条胳膊耸拉着。

“是的，我们赢了。”普尔曼握住他另一只完好的手，话语中充满感叹。

“好....真好。”少年双眼望着蓝紫色的天空，嘴中喃喃自语。

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