开了自己的眼睛。时间还很早，从百叶窗致密的缝隙里，透出一点仲夏清晨的爽朗气息。朱塞佩在柔软的雪白床单上翻了个身，然后从枕头底下摸出那块镀金手表，看了看表盘上的指针。

六点三十三分。

他还能再多睡一个小时，还能再晚六十分钟见到那些堆积如山的文件与传真。而朱塞佩，这位高大英俊的顾问先生，虽然是某种歇斯底里的表率，但无论如何也不能在眼下从床上爬上起来，去解决那些莫名其妙的问题。毕竟以他那副三十六岁的，中年大叔的身体，实在无法像那位小少爷似的，在激烈□□的次日就迅速恢复令人羡慕的精力。

所以，他只能半死不活的躺在床上，并从心底里感叹着时间的无情。他想，如果自己是在贝托尼街的时候，那么无论那位小少爷做出怎样的行径，他都应当可以坦然面对，甚至产生某种乐此不疲的情绪。他也应当不会像现在这样，因为腰背处的酸痛和双腿上某种诡异的，被拉伤了的错觉而无法行动，无法作出从床上安然无恙的站起。

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