风霜。缓缓刮起的风送来了张被人丢弃的报纸，她视线下移，尖锐的鞋跟踩住了它，那上面与总统握手的人脸被她碾动的鞋跟踩烂，黏在沥青上。

“嗯。”

他不知怎么的，应了一声。

他看到她黑色的眸子在夜色中闪亮起来，向他倾斜。

“你是中国人？”

他在这个国家听过无数次这句话，没有哪一句，说得如此发自内心的欣悦。

如同她真的需要他一样。

“是。”

他再次开口，低下头看着她脚下破洞的报纸，放开了袖里的匕首。

“……喂。”

她沉默了一下，凑过来，凌乱的发丝夹在耳后。

“你需要工作么？”

“…什么？”

这就是，故事的开始。

自他搬进在华尔街这寸土寸金的公寓之后，那浓厚的入梦感就从未消失。

他好似分离出的灵魂冷静的游离体外，看着自己被她邀请来看家陪伴，卸了行装；看着自己被打理干净，一同出门购买日用品；看着自己醉酒出丑，絮絮叨叨的跟她交代那些炸裂魂魄的陈伤；看着自己在无人惦念的生日被她的连环惊喜炸的不知所措，在装上仿生肢后，多年来首次失声痛哭。

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